Plástica
Cuando los porteños se daban aire
Del 05-03-2009 hasta el 05-03-2009
11:00:00
El Museo de la Ciudad reabrió su sede restaurada el pasado jueves 5 de marzo con la inauguración de esta muestra.
En épocas de calor, los abanicos ofrecían la posibilidad de mitigarlo brindando además su variado colorido a la coquetería de las porteñas. También los ventiladores, heladeras, pantallas, etcétera, ayudaban a pasar los veranos porteños.
Los porteños desde siempre soportaron con estoicismo los rigores de la estación que nuestra posición geográfica hace muchas veces insoportable, agudizada por la humedad y en los últimos años por el invento de la sensación térmica que desde todos los medios nos impone su fastidiosa presencia.
No creamos que todo pasado fue mejor, ya que nuestros mayores también se quejaban de la canícula, extraña palabra usada para indicar el período en el que el sol y la estrella Sirio, de la constelación del Can Mayor nacen y se ponen juntos.
La muestra cuenta con el apoyo de la empresa Tersuave, que ha suministrado la pintura necesaria para renovar las salas de exposición del Museo de la Ciudad.
Horario:
Lunes a domingo y feriados de 11 a 19 hs.
Entrada:
General: $1. Lunes y miércoles, gratis.
Dirección:
Defensa 219 / 223. Alsina 412
Telefonos:
Tel.: 4331-9855 / 4442 4343-2123
E-mail:
Otras eventos
Se quitó la vida llenándose los bolsillos de piedras y arrojándose al río en marzo de 1941, ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
Las cosas claras
mi voz está en su sitio
el corazón sabe algo más porque me duele
por eso digo:
terrible oficio
es repartir equivocadamente los abrazos
y que el alma viva entre perros hambrientos
uno de mis errores
fue creer que todos éramos hermanos
y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia
hay que olvidarse de las viejas sonrisas
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente
nunca dije
mi lágrima fue grande
sufrí
no me quisieron
cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia
que venga la vida y me golpee
de nada vale cerrar los ojos
un hombre dormido
es un dolor que descansa
es duro el amor cuando se niega
un día sin embargo recuesta sus abrazos
apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio
no comparo
simplemente doy mi fruto
y espero
la semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura
si estoy acorralado entre dos besos
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño
soy triste hasta los zapatos
a la hora del té
mi alegría se sienta y llora conmigo
pero sostengo que un día
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios
el corazón sabe algo más porque me duele
por eso digo:
terrible oficio
es repartir equivocadamente los abrazos
y que el alma viva entre perros hambrientos
uno de mis errores
fue creer que todos éramos hermanos
y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia
hay que olvidarse de las viejas sonrisas
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente
nunca dije
mi lágrima fue grande
sufrí
no me quisieron
cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia
que venga la vida y me golpee
de nada vale cerrar los ojos
un hombre dormido
es un dolor que descansa
es duro el amor cuando se niega
un día sin embargo recuesta sus abrazos
apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio
no comparo
simplemente doy mi fruto
y espero
la semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura
si estoy acorralado entre dos besos
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño
soy triste hasta los zapatos
a la hora del té
mi alegría se sienta y llora conmigo
pero sostengo que un día
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios
Roberto Jorge Santoro
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias