Literatura
''Lecturas en Bartolomeo''. Ciclo de Poesía
Del 31-03-2008 hasta el 31-03-2008
20:00:00
"La única alegría en el mundo es comenzar"
Cesare Pavese
"Volver a empezar"
Este lunes 31 de marzo de 2008, a las 20 hs. comenzamos las reuniones de lectura -a desarrollarse todos los lunes- en "Bartolomeo" -un espacio dedicado a distintas expresiones del arte- y los invitamos a compartir esa noche dedicada a la poesía. En nuestro primer encuentro de este año leerán sus textos los escritores
* Fabián Vique
* Gerardo Diego
* Omar Daniel Tricarico
* Silvia Pastrana
Además contaremos con la presencia del músico
* Pablo Regnier
Destacamos que, en la idea de abrir el espacio a todos los creadores, inauguramos nuestro "micrófono abierto" destinado a quienes quieran darse a conocer, a quienes quieran compartir sus textos.
Los esperamos.
Entrada libre y gratuita
Cesare Pavese
"Volver a empezar"
Este lunes 31 de marzo de 2008, a las 20 hs. comenzamos las reuniones de lectura -a desarrollarse todos los lunes- en "Bartolomeo" -un espacio dedicado a distintas expresiones del arte- y los invitamos a compartir esa noche dedicada a la poesía. En nuestro primer encuentro de este año leerán sus textos los escritores
* Fabián Vique
* Gerardo Diego
* Omar Daniel Tricarico
* Silvia Pastrana
Además contaremos con la presencia del músico
* Pablo Regnier
Destacamos que, en la idea de abrir el espacio a todos los creadores, inauguramos nuestro "micrófono abierto" destinado a quienes quieran darse a conocer, a quienes quieran compartir sus textos.
Los esperamos.
Entrada libre y gratuita
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Atardeceres
La clara muchedumbre de un poniente
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
ha exaltado la calle,
la calle abierta como un ancho sueño
hacia cualquier azar.
La límpida arboleda
pierde el último pájaro, el oro último.
La mano jironada de un mendigo
agrava la tristeza de la tarde.
El silencio que habita los espejos
ha forzado su cárcel.
La oscuridad es la sangre
de las cosas heridas.
En el incierto ocaso
la tarde mutilada
fue unos pobres colores.
Jorge Luis Borges
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