Plástica
Cristina Santander: Alter Ipse
Del 13-05-2010 hasta el 13-05-2010
00:00:00
El titulo de esta muestra incluye al hombre en su totalidad, lo que somos y lo que son los otros. Esta exposición propone un "a partir de" y un "después de" con nuevos lenguajes, propuestas y materializaciones. Las obras están inspiradas en el arte y la cultura griega. Santander enlaza las experiencias en Grecia, en Creta, en la Acrópolis y en el Egeo, bajo una luz que devela toda nuestra civilización.
Con motivo del Bicentenario, la artista realizará esta muestra en la que se podrán ver obras en acrílico, mármol, arte digital, pinturas, grabados y obras en gran tamaño.
Actividad en el marco de la muestra "Alter Ipse", con la presencia de la artista.
Domingo 30 de mayo, de 16 a 18 hs
Gratuita. Inscripción previa Tel. 4807-6340
Coordinador: Andrés Lamanna
Taller C
Cupo máximo: 30 personas.
Con demostraciones y participación del público, explicaciones técnicas, inclusiones: Tallado
Escallado
Pulido
Manipulación y moldeo
Los materiales los provee Acrílicos Lamanna
Sala J
Centro Cultural Recoleta
Junín 1930
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
4803-1040
Otras eventos
Se quitó la vida llenándose los bolsillos de piedras y arrojándose al río en marzo de 1941, ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
Yo jamás fui un niño
Mi sonrisa es seca y mi rostro es serio,
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
mis espaldas anchas, mis músculos duros
mis manos partidas por el crudo frío
sólo ocho años tengo, pero no soy niño.
Detrás de mis ovejas ando por el cerro
y cargau mi leña bajo hasta mi puesto
a soplar el fuego, a mismiar mi soga,
y no tengo tiempo para ser un niño.
Los años caminan y todo es lo mismo,
moti, sal con lechi son mis caramelos,
mi juguete un chivo o el perro ovejero,
poco tiempo tengo, pero no soy un niño.
Mi avión de juguete es un cuervo viejo,
mi camión un burro de trotar muy lento,
mi amigo, es el zorro que roba mis cabras
y es todo mi consuelo de poder ser niño.
Mi rostro es de viejo y mi andar de agüelo,
mis callos partidos por piedras del cerro,
mi poncho rotoso por el fuerte viento,
todo eso me dice, que no soy un niño.
¡Y no hay reyes magos,
no hay Días del Niño,
jamás tuve suerte
de poder ser niño!
Fortunato Ramos
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias