Plástica
Chapa, chapita, chapón
Del 20-07-2010 hasta el 20-07-2010
09:00:00
La Subsecretaría de Cultura, a través de la Dirección General de Museos, presenta las actividades para chicos que organiza este fin de semana esta Dirección General, en su sede de Av. de los Italianos 851 (Puerto Madero). La exposición Chapa, chapita, chapón, títeres para chicos, un ciclo de cine y diversos talleres forman parte de las acciones culturales para toda la familia en donde los niños y niñas serán los auténticos protagonistas, programadas en los Museos de Buenos Aires y sumándose así a Vacaciones en la Ciudad, las actividades propuestas por el Ministerio de Cultura del Gobierno de la Ciudad para estas vacaciones de invierno. Entrada: $1. Menores de 18 años gratis
Chapa, chapita, chapón
Murales Infantiles realizados sobre chapa por niños de escuelas de nivel inicial D.E.20 y fotografías que registran el proceso artístico y pedagógico de los trabajos.
Horario de visita: lunes a viernes de 9.00 a 19.00 hs.; sábados, domingos y feriados de 9.00 a 20.00 hs. Lunes a viernes gratis.
Dirección General de Museos
Av. de los Italianos 851, Puerto Madero
Otras eventos
¿En cuál de las obras de Florencio Sánchez se desarrolla la historia de Don Olegario y su hijo, Julio?
El poema de hoy
Manuscrito hallado en un libro de Joseph Conrad
En las trémulas tierras que exhalan el verano,
El día es invisible de puro blanco. El día
Es una estría cruel en la celosía,
Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.
Pero la antigua noche es honda como un jarro
De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.
El humo desdibuja gris las constelaciones
Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.
El día es invisible de puro blanco. El día
Es una estría cruel en la celosía,
Un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.
Pero la antigua noche es honda como un jarro
De agua cóncava. El agua se abre a infinitas huellas,
Y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,
El hombre mide el vago tiempo con el cigarro.
El humo desdibuja gris las constelaciones
Remotas. Lo inmediato pierde prehistoria y nombre.
El mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.
El río, el primer río. El hombre, el primer hombre.
Jorge Luis Borges
enlaotrapuerta.com.ar - Archivo de noticias