Música
Pablo Fernandez
Del 12-04-2014 hasta el 12-04-2014
21:00:00
Pablo Fernandez (Grupo) presenta en Buenos Aires su nuevo espectaculo de canciones,
Persevera "Primer Intento"
Sabado 12 de Abril - Teatro Orlando Goñi - 21hs. (Calle Cochabamba 2536)
Persevera "Primer intento"
Persevera es el nombre del trabajo musical del trovador Argentino Pablo Fernández, de las cuales varias canciones formaron parte del espectáculo "Canciones Acrobáticas" presentado durante el 2013 en varias ciudades Argentinas.
Las obras que forman "Persevera" pertenecen a historias incorporadas de los viajes, que se visten de diversos ritmos latinoamericanos, desde la trova con aires de candombe, folclore, matices de tango, rock y otras sorpresas. Las canciones hacen un recorrido por los sentimientos más profundos, los sueños, las ilusiones, los miedos y el amor, con alto contenido poético, y mensajes que nacen desde el alma.
- Voz, Guitarra, Piano: Pablo Fernández
- Bajo: Damián Torres Celo. Viviana Gorostidi
- Batería: Silvia Soledad Sosa
Artistas Invitados: Noelia Di Laura (Danza Acrobática), Micaela Di Laura (Violín)
Entrada anticipada $50, en puerta $60 Promociones de anticipadas: Comprando Dos entradas 1 Cd de Regalo. -pedilo a cancionesdelsur@hotmail.com
Mas información de la Gira Latinoamericana 2014 en facebook.com/cancionesdelsur07
Canal de Videos
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Canciones del Sur Producciones cancionesdelsur@hotmail.com
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"Canciones del sur Producciones"
Cancion de Autor - Trova Argentina
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El poema de hoy
Rosas
En la sala tranquila
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la decente blancura
que amortaja la pasión roja de la caoba,
alguien, como reproche cariñoso,
pronunció el nombre familiar y temido.
La imagen del tirano
abarrotó el instante,
no clara como un mármol en la tarde,
sino grande y umbría
como la sombra de una montaña remota
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mención eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolación de las casas,
idolátrico amor en el gauchaje
y horror del tajo en la garganta.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son venales las muertes
si las pensamos como parte del Tiempo,
es inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el último dios habrá de restañar el último día,
cabe toda la sangre derramada.
No se si Rosas
fue sólo un ávido puñal como los abuelos decían;
creo que fue como tu y yo
un hecho entre los hechos
que vivió en la zozobra cotidiana
y dirigió para exaltaciones y penas
la incertidumbre de otros.
Ahora el mar es una larga separación
entre la ceniza y la patria.
Ya toda vida, por humilde que sea,
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habrá olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolución
con limosnas de odio.
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la decente blancura
que amortaja la pasión roja de la caoba,
alguien, como reproche cariñoso,
pronunció el nombre familiar y temido.
La imagen del tirano
abarrotó el instante,
no clara como un mármol en la tarde,
sino grande y umbría
como la sombra de una montaña remota
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mención eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolación de las casas,
idolátrico amor en el gauchaje
y horror del tajo en la garganta.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son venales las muertes
si las pensamos como parte del Tiempo,
es inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el último dios habrá de restañar el último día,
cabe toda la sangre derramada.
No se si Rosas
fue sólo un ávido puñal como los abuelos decían;
creo que fue como tu y yo
un hecho entre los hechos
que vivió en la zozobra cotidiana
y dirigió para exaltaciones y penas
la incertidumbre de otros.
Ahora el mar es una larga separación
entre la ceniza y la patria.
Ya toda vida, por humilde que sea,
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habrá olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolución
con limosnas de odio.
Jorge Luis Borges
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