Literatura
Jueves Literarios en el Malvinas
Del 17-03-2011 hasta el 17-03-2011
19:30:00
Ciclo Cuatro ficciones
Escritores, libros, charlas y debates
MARZO | EL REVÉS DE LA TRAMA
(charlas con escritores/as)
Jueves 17/03: Ana María Shua
Ana María Shua nació en Buenos Aires en 1951. Desde sus primeros poemas, reunidos en El sol y yo (1967), ha publicado más de cuarenta libros. En 1980 ganó con su novela Soy Paciente el premio de la editorial Losada. Sus otras novelas son: Los amores de Laurita (1984), llevada al cine; El libro de los recuerdos (1994) que obtuvo la Beca Guggenheim; La muerte como efecto secundario (1997) y la última, El peso de la tentación (2007). Como autora de microrrelatos ha obtenido el máximo reconocimiento en el ámbito iberoamericano. En este género cuenta con las obras La sueñera (1984), Casa de Geishas (1992), Botánica del caos (2000) y Temporada de fantasmas (2004). También ha escrito los libros de cuentos: Los días de pesca (1981), Viajando se conoce gente (1988) y Como una buena madre (2001). Con Miedo en el sur (1994) obtuvo el Premio Municipal en ese género. Sus cuentos figuran en antologías editadas en diversos países del mundo. En el año 2009 publicó Cazadores de Letras en Madrid, que reúne cuatro libros de minificción. Y sus cuentos completos, en Que tengas una vida interesante. Su obra ha sido difundida en Brasil, España, Italia, Alemania, Corea y Estados Unidos.
ORGANIZA
Editorial Mil Botellas
Centro Cultural Islas Malvinas
Secretaría de cultura y educación
MUNICIPALIDAD DE LA PLATA
CONTACTO
mil_botellas@yahoo.com.ar
http://milbotellas.blogspot.com/
ENTRADA LIBRE Y GRATUITA
Jueves 17 de marzo de 2011
19.30 hs.
Centro Cultural Islas Malvinas
Av. 19 y 51
Ciudad de La Plata
Otras eventos
¿Cuál es el nombre del protagonista de la novela ''Trafalgar'', de Benito Pérez Galdós?
El poema de hoy
Rosas
En la sala tranquila
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la decente blancura
que amortaja la pasión roja de la caoba,
alguien, como reproche cariñoso,
pronunció el nombre familiar y temido.
La imagen del tirano
abarrotó el instante,
no clara como un mármol en la tarde,
sino grande y umbría
como la sombra de una montaña remota
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mención eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolación de las casas,
idolátrico amor en el gauchaje
y horror del tajo en la garganta.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son venales las muertes
si las pensamos como parte del Tiempo,
es inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el último dios habrá de restañar el último día,
cabe toda la sangre derramada.
No se si Rosas
fue sólo un ávido puñal como los abuelos decían;
creo que fue como tu y yo
un hecho entre los hechos
que vivió en la zozobra cotidiana
y dirigió para exaltaciones y penas
la incertidumbre de otros.
Ahora el mar es una larga separación
entre la ceniza y la patria.
Ya toda vida, por humilde que sea,
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habrá olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolución
con limosnas de odio.
cuyo reloj austero derrama
un tiempo ya sin aventuras ni asombro
sobre la decente blancura
que amortaja la pasión roja de la caoba,
alguien, como reproche cariñoso,
pronunció el nombre familiar y temido.
La imagen del tirano
abarrotó el instante,
no clara como un mármol en la tarde,
sino grande y umbría
como la sombra de una montaña remota
y conjeturas y memorias
sucedieron a la mención eventual
como un eco insondable.
Famosamente infame
su nombre fue desolación de las casas,
idolátrico amor en el gauchaje
y horror del tajo en la garganta.
Hoy el olvido borra su censo de muertes,
porque son venales las muertes
si las pensamos como parte del Tiempo,
es inmortalidad infatigable
que anonada con silenciosa culpa las razas
y en cuya herida siempre abierta
que el último dios habrá de restañar el último día,
cabe toda la sangre derramada.
No se si Rosas
fue sólo un ávido puñal como los abuelos decían;
creo que fue como tu y yo
un hecho entre los hechos
que vivió en la zozobra cotidiana
y dirigió para exaltaciones y penas
la incertidumbre de otros.
Ahora el mar es una larga separación
entre la ceniza y la patria.
Ya toda vida, por humilde que sea,
puede pisar su nada y su noche.
Ya Dios lo habrá olvidado
y es menos una injuria que una piedad
demorar su infinita disolución
con limosnas de odio.
Jorge Luis Borges
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