Música
Ayala- Monzón- De Pompert
Del 21-03-2020 hasta el 21-03-2020
21:30:00
El Litoral se hace canto presenta a Ayala- Monzón- De Pompert
Sabado 21 de marzo / 21:30 hs / Ciudad Vieja (17 y 71)
Te invitamos a vivir el universo sonoro de la región litoral, a través de su riqueza musical, abordando clásicos y temas de autor, con homenajes indiscutidos, en fuelle, guitarras, bajo y voces de mujer.
"El Litoral se hace canto" es un ciclo nacido en el año 2017, impulsado por Vanina Rivarola Grupo, espacio concebido como marco para la confluencia de artistas emergentes y consagradxs dedicadxs al arte litoraleño. Por han transitado músicos de la talla de Jorge Suligoy, Daniel Garcès, Los Hermanos Nuñez, Hernàn Crespo, Pol Nada y Marcos Pereyra, entre otros.
En esta oportunidad contaremos con el trío integrado por Augusto Ayala(Guitarra), Lucas Monzon(Acordeón) y Florencia de Pompert(Voz), jóvenes referentes de la música litoraleña, oriundos de Entre Ríos, Chaco y Corrientes respectivamente. Su música abreva en diversos géneros donde conviven el ancestral Chamamé, la Galopa, Gualambao y la Chamarrita. Sus conciertos mixturan canciones propias junto a clásicos que forman parte del cancionero mesopotámico y un set en homenaje a los grandes, Rudi y Nini Flores. Próximos a grabar su primer registro en conjunto, cuentan con presentaciones y giras a lo largo y lo ancho del mundo con gran éxito y recepción del publico y la crítica especializada.
Vanina Rivarola Grupo integrado por Natanael Ullón en guitarra, Emiliano Navazo en bajo, y Vanina
Rivarola en voz , honrrados de poder compartir esta nueva velada con artistas y amigxs presentarán nuevas sonoridades, abordando la incorporación de su faceta mas urbana hermanándola con su sincera raíz litoral. Canciones de amor y río, de orilla y selva, cotidianeidad y remembranzas se unen en un fluir sonoro que deja huellas en la memoria.
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Se quitó la vida llenándose los bolsillos de piedras y arrojándose al río en marzo de 1941, ¿a quién nos referimos?
El poema de hoy
El viajero
Está en la sala familiar, sombría,
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
y entre nosotros, el querido hermano
que en el sueño infantil de un claro día
vimos partir hacia un país lejano.
Hoy tiene ya las sienes plateadas,
un gris mechón sobre la angosta frente;
y la fría inquietud de sus miradas
revela un alma casi toda ausente.
Deshójanse las copas otoñales
del parque mustio y viejo.
La tarde, tras los húmedos cristales,
se pinta, y en el fondo del espejo.
El rostro del hermano se ilumina
suavemente. ¿Floridos desengaños
dorados por la tarde que declina?
¿Ansias de vida nueva en nuevos años?
¿Lamentará la juventud perdida?
Lejos quedó —la pobre loba— muerta.
¿La blanca juventud nunca vivida
teme, que ha de cantar ante su puerta?
¿Sonríe al sol de oro
de la tierra de un sueño no encontrada;
y ve su nave hender el mar sonoro,
de viento y luz la blanca vela hinchada?
Él ha visto las hojas otoñales,
amarillas, rodar, las olorosas
ramas del eucalipto, los rosales
que enseñan otra vez sus blancas rosas.
Y este dolor que añora o desconfía
el temblor de una lágrima reprime,
y un resto de viril hipocresía
en el semblante pálido se imprime.
Serio retrato en la pared clarea
todavía. Nosotros divagamos.
En la tristeza del hogar golpea
el tic-tac del reloj. Todos callamos.
Antonio Machado
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